Je n’ai pas résisté à ce bel écritoire
Qui attendait, posé, dans une chambre aux Moëres
La Lune était pourtant déjà bientôt couchée
Le cadran de la nuit déjà bien avancé
Un pull sur les épaules, j’ai saisi mon stylo
Et, penché sur la table, laissé couler les mots
Les braises dans le feu finissaient de rougir
La maison silencieuse où j’allais m’endormir
M’a soudain chuchoté quelques histoires anciennes
Les objets du passé reviennent à la scène :
Le fer à repasser se réchauffe au foyer
Puis passe dans mon dos sur les muscles noués
La pipe se remplit à nouveau de tabac
Et me voilà fumant, moi qui ne fume pas
La bassinoire accueille les braises vermeil
Et glisse entre les draps pour chauffer mon sommeil
Jusqu’à cet écritoire et son encrier blanc
Porcelaine vidée d’encre depuis longtemps
Mais rempli de mémoire de la vie d’antan
Dans la maison des Moëres, je remonte le temps
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